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ce qui fait remonter mes souvenirs : L’île Boedic, dans le golfe, à quelques encâblures de Berder, où était mouillé notre Cognac, a connu le destin funeste de Mtre Olivier Metzner, qui s’y est suicidé.
Quand je serai vieux !!! J’écrirai pour PTP une article sur le Golfe du Morbihan… Fabuleux golfe, ses odeurs, ses couleurs, ses courants fol-dingues et ses contre courants ébouriffants. Comme j’ai le temps, une histoire qui remonte à… loin !!!

Nous étions mouillés sur notre corps mort dans l’anse de Berder, tranquilles à savourer le spectacle du flot (+ de 8 nds dans le détroit de la jument), a attendre la renverse. Arrive un grand yawl anglais, qui vient planter son ancre, lui aussi dans l’attente que ça se calme. Manifestement, ils connaissaient l’endroit, et sans se faire piéger mouillent au nord de l’anse, à la racine du contre-courant. Ils étaient 3 : pépé, à la barre, mémé qui tricotait paisiblement assise dans une chaise pliante dans le cockpit, et un ami à l’étrave prêt à larguer le mouillage

• le skipper casse son ère à la limite des cailloux au nord et commence à culer doucement. L’anse offre environ 100 m pour manœuvrer.
• Nous entendons (nous étions tout proche, très à l’intérieur de l’anse) le skipper commander de l’arguer le mouillage. Les anglais n’ont pas nos pudeurs pour « mouiller » il ordonnent brutalement « anchor off »
• Sauf que là, ça ne fonctionne pas… « what else » semble dire le skipper à son copain ??? Manifestement, ce dernier lui indique que le « bloody windlass » était de maivais humeur et qu’il ne fonctionnait pas
  • Pendant ce temps, le bateau culait
• Le skipper s’adresse alors à sa femme et semble lui dire : « Darling », veux tu prendre la barre quelques instants, que j’ailles voir l’état de ce guindeau…
  • Pendant ce temps, le bateau culait un peu plus vite
• Darling se lève benoîtement, range son ouvrage, plie sa chaise et prend la barre
  • Pendant ce temps, le bateau culait un peu plus vite
• Pas affolé le skipper, la pipe à la bouche va tranquillement à l’étrave
  • Pendant ce temps, le bateau culait carrément très vite
  • Subodorant une belles embrouille, nous regardions cela en attendant de voir la perfide Albion se planter
• Alors, on a vu le skipper se pencher sur ce foutu guindeau, se relever posément, retirer calmement la pipe de sa bouche, récupérer un petit marteau dans la baille de mouillage, et hop ; « toc, toc » deux petits coups secs sur le guindeau, qui se débloque et le mouillage file
  • Et à dix mètres des cailloux, au sud de l’anse, le bateau rappelle doucement, parfaitement bien mouillé

Et on a entendu, distinctement la femme su skipper annoncer : « tea time »